Esperaré el siguiente

Para acabar la semana os dejo con otro corto, que aunque no está rodado en Madrid, nos da otra visión más sobre los amores y desamores del Metro que nos han acompañado estos últimos días. No os lo perdáis, son sólo cuatro minutos y seguro que no os vais a arrepentir. Es francés y se titula J´attendrai le suivant.

El columpio

En la anterior entrada, dentro de los comentarios, aparecía una referencia a este cortometraje escrito y dirigido por Alvaro Fernández Armero tiutlado El Columpio. Este corto, en el que el encuentro casual de dos jóvenes en el Metro desemboca en una historia de amor, fue ganador en 1993 de un Goya al mejor Cortometraje de ficción.

Amor y desamor en el metro

Para variar hoy subo un microrrelato que no es mío. Lo he encontrado por casualidad en el Blog de los lunáticos doloridos en verso, se titula "Pis pas love" y está escrito por Paco Conde. Espero que os guste esta historia de amores y desamores en el metro.

Ella subió en Banco de España. Él la miró. Cuando llegaron a Sevilla se habían contado sus vidas vacías. De Sevilla a Sol hicieron el amor envueltos en las miradas del resto de los viajeros. Algunos dijeron que eran la pareja perfecta, otros que no durarían ni dos paradas. De Sol a Callao se casaron. Músicos peruanos amenizaron la ceremonia con charangas y zampoñas. Hicieron trasbordo y se fueron de luna de miel a la Línea 5. Entre Ópera y La Latina fueron las personas más felices del vagón. Próxima estación: Puerta de Toledo. Era el destino de él, pero no el de ella.

"El día que echamos a la puta de la Reina"

Ahora que llevamos unas semanas en las que están en boca de todos las supuestas actividades irregulares de un miembro (ya ex-miembro) de la Casa Real, y teniendo en cuenta que en algunos sitios se ha vuelto a reabrir tímidamente el debate sobre la conveniencia o no de la Monarquía, me apetece recordar la siguiente anécdota que deja claro lo cambiante que puede ser el sentimiento de la gente hacia sus gobernantes.

Miguel Maura, político fallecido en 1971, cuenta en sus memorias políticas "Así cayó Alfonso XIII", que cuando Alfonso XII, hijo de la desterrada Isabel II, hizo su primera entrada en Madrid, a lomos de un caballo blanco, tras el Golpe de Sagunto que a finales de 1874 puso fin a la Primera República, un joven marchaba a su lado, muy exaltado, dando vivas al Rey. Estos arrebatos le llamaron la atención a Don Alfonso, que entonces contaba con 18 años, por lo que se dirigió al joven y le dijo: “Muchacho, qué entusiasmado estás y como gritas”. Su contestación fue rotunda: “¡Anda! ¡Pues esto no es nada para lo que gritamos hace seis años, cuando echamos a la puta de la Reina!”, refiriéndose a Isabel II.

El mejor lugar para vivir

"La Gran Vía es mi barrio. Esta calle es muy parecida a como soy yo: es desprejuiciada, cosmopolita, nada fundamentalista, donde todo el mundo se mezcla, donde nadie te dice de dónde vienes y adónde vas, si tienes que ser moderno y tienes que ir con unos, o si tienes que ser cateto e ir con otros. Es el lugar en el que yo quería vivir desde pequeño y lo he conseguido"

Mario Vaquerizo, líder del grupo musical "Las Nancys Rubias"

P.D. La foto está tomada hace un tiempo en la Gran Vía. El dibujo estaba hecho sobre la valla de una obra.

Lee el artículo completo en este enlace

La fiesta de las rebajas

Para los que no tenéis costumbre de visitar mi otro blog os dejo con este microrrelato que me vino a la cabeza tras la entrada anterior relacionada con las rebajas. Como siempre está escrito en 99 palabras. La foto está hecha en la calle La Bolsa, entre las plazas de Jacinto Benavente y Santa Cruz.

Ni Navidad, ni Nochevieja, ni Reyes, su fecha era el siete de enero. Ese día se pintaba, se ponía su mejor abrigo y se lanzaba a las rebajas. Era la que mejor daba los codazos, revolvía la ropa como nadie, comparaba metódicamente los precios con los apuntados en días anteriores y se probaba todo. Al atardecer regresaba orgullosa del conjunto de braga y sujetador comprado por cinco euros. Era suficiente. Desde que su Paco la abandonó sólo le quedaron deudas y soledad; las rebajas eran el único día en el que podía sentirse como una más entre las demás.

Llegó el tío Paco con las rebajas

Cena de empresa, Nochebuena, Papá Noel, Navidad, Santos Inocentes, Nochevieja, Año Nuevo, Reyes. ¿Ya acabó todo? No, hoy comienzan lo que para muchos es la parte más interesante de estas fiestas: las rebajas. Hoy es el día de lanzarse como posesos a buscar los famosos carteles del -10%, -20%, -50%,… y de comprar cosas que en la mayoría de los casos ni necesitamos. Incluso para los que andan más jodidos de dinero hoy es el día de cambiar el regalo que le han traído los Reyes por el mismo regalo, pero rebajado en un pequeño porcentaje para quedarse con la diferencia. Seguro que los habrá. En fin, para todos aquellos a los que les guste este día, no perdáis más tiempo leyendo esta entrada y marchad a la pelea. Que lo gastéis (o malgastéis) bien.

P.D. Hoy la imagen no es mía. Está sacada de aquí.

¿Feliz año nuevo?

Cuando el reloj de la Puerta del Sol da la última de las campanadas los gritos y cohetes, que invaden las calles, retumban con estrépito en la casa de los Domínguez. En contraste con esta algarabía los tres miembros de la familia brindan, casi en silencio, por la llegada del nuevo año. Poco tienen que ver los deseos que cada uno de ellos pide antes de cada brindis. Esa disparidad contrasta con la unanimidad existente entre sus eternos invitados: las lágrimas del niño y los moratones de la madre sólo anhelan que el nuevo año acabe lo antes posible.

La historia del reloj de la Puerta del Sol

En 1863 el relojero José Rodríguez Losada, que había construido cronómetros marinos de precisión para la Armada, decidió reunirse con las autoridades municipales de la época y se ofreció a donar gratuitamente un nuevo reloj más preciso que sustituyera al viejo reloj de Gobernación. Tres años después, un 6 de noviembre de 1866, se instaló en la actual sede de la Comunidad de Madrid un reloj gigante, predecesor del reloj que esta noche nos indicará la entrada del 2012. Días más tarde, el 19 de noviembre, se puso en marcha ante la gran expectación de los madrileños. Poco después el reloj comenzó a fallar y la expectación se convirtió en recochineo. Así, comenzaron a ser conocidas unas octavillas con el siguiente texto:

Este reló tan fatal
Que hay en la Puerta del Sol
-dijo un turco a un español-
¿Por qué funciona tan mal?
Y el turco con desparpajo
contestó cual perro viejo:

«Esté reló es el espejo
del Gobierno que hay debajo».

 Con el tiempo se corrigieron los desajustes y el reloj se ha convertido en la referencia para que la mayoría de los españoles celebran la entrada del nuevo año con sus campanadas y las doce uvas de la suerte. Esperemos que este año todo siga igual. FELIZ 2012 PARA TODOS.

Una sonrisa para acabar el año

Para aquellos a los que 2011 no les ha sentado demasiado bien os dejo con esta viñeta. ¿mal de muchos consuelo de tontos? Mejor al mal tiempo buena cara.

La viñeta es de Forges y ha salido publicada hoy en El País.

Cocido escocés

No es el que preparan en Malacatín, ni tampoco el que sirven en La Bola, este cocido es mucho más personal y lo ha cocinado Juan José Millás. Que lo disfrutéis.

(Esta historia, de Juan José Millás, fue publicada en El País el pasado viernes)

Aquella chica venía de llorar como otros vienen del trabajo. Coincidíamos en el metro, cuando yo volvía a casa de la oficina. Me pasaba el viaje observándola disimuladamente, fantaseando sobre las razones por las que había llorado esa jornada, en el caso de que no llorara siempre por las mismas. Ella permanecía abstraída en un rincón, siempre el mismo, ajena a todo, a todos, hasta que una voz interior la avisaba de que había llegado a su estación. Entonces abandonaba el tren y se diluía entre la gente como la columna de humo de un Camel. Tuvo un abrigo gris que le duró seis inviernos y una falda escocesa que solo se ponía los viernes, el día en el que en mi casa se hacía cocido para comer, de modo que los cocidos me saben aún a falda de cuadros y las faldas de cuadros a cocido. Cuando cambió de abrigo, yo le di la vuelta al mío, que tenía cinco años, porque me pareció que era el momento de renovarse o de morir y no tenía una pistola a mano, ni siquiera un maldito frasco de somníferos. Creo que nunca reparó en mí ni en mi pena, mi pena por ella y por todos los que veníamos a aquellas horas (las nueve de la noche) de ganarnos la vida, o de perderla. Cómo saber si aquello era esto o lo otro, aún no lo sé.

Un día dejó de aparecer y no volví a verla, aunque la busqué por todo el convoy, por si hubiera cambiado de vagón, que es como cambiar de costado cuando no coges el sueño. En cuanto a mí, también la vida me condujo a otras líneas del metro y así pasaron los años. La semana pasada, volví a encontrarla, en la línea 5. Pese a los años transcurridos (30 o más), la reconocí al primer golpe de vista, pues de cara al menos no había cambiado demasiado. Noté que también venía de llorar, lo que me proporcionó una desazón enorme. Me pareció que llevábamos los dos toda la vida en el metro, casi con los mismos abrigos.

La suerte está echada

http://madridfotoafoto.blogspot.com/2008/12/el-sorteo-de-la-lotera.html

Disfruta de Londres sin moverte de Madrid

Si antes le tocó a La Latina o a Las Ventas, este año la 'Beefeater London Market' se celebrará en la calle Serrano. El próximo sábado 17 de 12.00 a 22.00 h y el domingo 18 de 10.00 a 19.00 horas podrás disfrutar de nuevo de los mejores puestos de moda alternativa, romántica, ecológica o vintage, vinilos, arte pop, lencería, antigüedades de los mercadillos de Portobello y Camden Town.

Además, en esta nueva edición, vendrán una decena de mercaderes de Spitalfields, el mercadillo que actualmente marca las tendencias de la temporada allí. Para acompañarlos estarán los mejores artistas callejeros de Covent Garden y no faltarán los bobbies, beefeaters y demás representantes de la ciudad londinense. Y por si acaso se te hace poco, en Beefeater London Market se habla en inglés, y podrás pagar en libras esterlinas (puedes conseguirlas en una oficina de cambio que habrá allí) beneficiándote así de un descuento del 10% en tus compras.

Para rematar el día podrás degustar en el “gin bar” del gin tonic de Beefeater London Market, preparado con una edición especial de esta ginebra. Así que si en estas fiestas tenías pensado irte a Londres pero la cuenta corriente te ha dicho que no tienes ni para llegar a Barajas pásate por Serrano para consolarte un poco, o para ponerte los dientes un poco más largos que nunca se sabe.

Pobre Diablo

Empiezo la semana con este microrrelato que publiqué la semana pasade en mi otro blog. Espero que os guste.

Llegó de Valparaíso hace meses pero sigue sintiéndose un extraño. A Jesús Santos Bautista le llaman “El Diablo”, no por burla sino por malvivir en el llamado Callejón del Infierno, junto a la Plaza Mayor. Allí sentado, junto a su mochila y el cartón de vino, comprueba a diario su invisibilidad ante los demás. A sus treinta años sólo aspira a que la suerte, la buena, le saque del pozo y poder descansar para siempre. Sabe que está cerca de conseguirlo: el invierno ya lo ha vivido aquí y el de este año dicen que será aún más frío.

"Es una mierda este Madrid"

Para acabar la semana os dejo con la canción Este Madrid de Leño. Los autores de la letra son: Rosendo Mercado, Chiqui Mariscal y Ramiro Penas.

Tu aquí y yo aquí
seguimos unidos
vivimos todo por igual.

Bebemos, fumamos y nos colocamos
tenemos plena libertad.

En Atocha encontrarás
aire limpio sin igual.

(Estribillo)
Es una mierda este Madrid
que ni las ratas pueden vivir.

Queremos una central
que nos suministre
energía para destruir
la mucha vegetación
que nos estorba
y no, no podemos construir.

Tenemos que eliminar
a los anti-nuclear.

(Estribillo)
Es una mierda este Madrid
que ni las ratas pueden vivir.

No hagas caso a esta canción
pues todo es mentira
lo que falta es un buen bidón
de aire puro y natural
y de cerveza
de tocino y de salchichón
leña seca y carbón,
una menda y un colchón.

(Estribillo)
Es una mierda este Madrid
que ni las ratas pueden vivir.

(Estribillo)
Es una mierda este Madrid
que ni las ratas pueden vivir.