sábado, 31 de diciembre de 2011

La historia del reloj de la Puerta del Sol



En 1863 el relojero José Rodríguez Losada, que había construido cronómetros marinos de precisión para la Armada, decidió reunirse con las autoridades municipales de la época y se ofreció a donar gratuitamente un nuevo reloj más preciso que sustituyera al viejo reloj de Gobernación. Tres años después, un 6 de noviembre de 1866, se instaló en la actual sede de la Comunidad de Madrid un reloj gigante, predecesor del reloj que esta noche nos indicará la entrada del 2012. Días más tarde, el 19 de noviembre, se puso en marcha ante la gran expectación de los madrileños. Poco después el reloj comenzó a fallar y la expectación se convirtió en recochineo. Así, comenzaron a ser conocidas unas octavillas con el siguiente texto:

Este reló tan fatal
Que hay en la Puerta del Sol
-dijo un turco a un español-
¿Por qué funciona tan mal?
Y el turco con desparpajo
contestó cual perro viejo:
«Esté reló es el espejo
del Gobierno que hay debajo».

 Con el tiempo se corrigieron los desajustes y el reloj se ha convertido en la referencia para que la mayoría de los españoles celebran la entrada del nuevo año con sus campanadas y las doce uvas de la suerte. Esperemos que este año todo siga igual. FELIZ 2012 PARA TODOS.

jueves, 29 de diciembre de 2011

Una sonrisa para acabar el año

Para aquellos a los que 2011 no les ha sentado demasiado bien os dejo con esta viñeta. ¿mal de muchos consuelo de tontos? Mejor al mal tiempo buena cara.


La viñeta es de Forges y ha salido publicada hoy en El País.

viernes, 23 de diciembre de 2011

Cocido escocés

No es el que preparan en Malacatín, ni tampoco el que sirven en La Bola, este cocido es mucho más personal y lo ha cocinado Juan José Millás. Que lo disfrutéis.


(Esta historia, de Juan José Millás, fue publicada en El País el pasado viernes)

Aquella chica venía de llorar como otros vienen del trabajo. Coincidíamos en el metro, cuando yo volvía a casa de la oficina. Me pasaba el viaje observándola disimuladamente, fantaseando sobre las razones por las que había llorado esa jornada, en el caso de que no llorara siempre por las mismas. Ella permanecía abstraída en un rincón, siempre el mismo, ajena a todo, a todos, hasta que una voz interior la avisaba de que había llegado a su estación. Entonces abandonaba el tren y se diluía entre la gente como la columna de humo de un Camel. Tuvo un abrigo gris que le duró seis inviernos y una falda escocesa que solo se ponía los viernes, el día en el que en mi casa se hacía cocido para comer, de modo que los cocidos me saben aún a falda de cuadros y las faldas de cuadros a cocido. Cuando cambió de abrigo, yo le di la vuelta al mío, que tenía cinco años, porque me pareció que era el momento de renovarse o de morir y no tenía una pistola a mano, ni siquiera un maldito frasco de somníferos. Creo que nunca reparó en mí ni en mi pena, mi pena por ella y por todos los que veníamos a aquellas horas (las nueve de la noche) de ganarnos la vida, o de perderla. Cómo saber si aquello era esto o lo otro, aún no lo sé.

Un día dejó de aparecer y no volví a verla, aunque la busqué por todo el convoy, por si hubiera cambiado de vagón, que es como cambiar de costado cuando no coges el sueño. En cuanto a mí, también la vida me condujo a otras líneas del metro y así pasaron los años. La semana pasada, volví a encontrarla, en la línea 5. Pese a los años transcurridos (30 o más), la reconocí al primer golpe de vista, pues de cara al menos no había cambiado demasiado. Noté que también venía de llorar, lo que me proporcionó una desazón enorme. Me pareció que llevábamos los dos toda la vida en el metro, casi con los mismos abrigos.


viernes, 16 de diciembre de 2011

Disfruta de Londres sin moverte de Madrid

Si antes le tocó a La Latina o a Las Ventas, este año la 'Beefeater London Market' se celebrará en la calle Serrano. El próximo sábado 17 de 12.00 a 22.00 h y el domingo 18 de 10.00 a 19.00 horas podrás disfrutar de nuevo de los mejores puestos de moda alternativa, romántica, ecológica o vintage, vinilos, arte pop, lencería, antigüedades de los mercadillos de Portobello y Camden Town.

Además, en esta nueva edición, vendrán una decena de mercaderes de Spitalfields, el mercadillo que actualmente marca las tendencias de la temporada allí. Para acompañarlos estarán los mejores artistas callejeros de Covent Garden y no faltarán los bobbies, beefeaters y demás representantes de la ciudad londinense. Y por si acaso se te hace poco, en Beefeater London Market se habla en inglés, y podrás pagar en libras esterlinas (puedes conseguirlas en una oficina de cambio que habrá allí) beneficiándote así de un descuento del 10% en tus compras.

Para rematar el día podrás degustar en el “gin bar” del gin tonic de Beefeater London Market, preparado con una edición especial de esta ginebra. Así que si en estas fiestas tenías pensado irte a Londres pero la cuenta corriente te ha dicho que no tienes ni para llegar a Barajas pásate por Serrano para consolarte un poco, o para ponerte los dientes un poco más largos que nunca se sabe.

martes, 13 de diciembre de 2011

Pobre Diablo

Empiezo la semana con este microrrelato que publiqué la semana pasade en mi otro blog. Espero que os guste.


Llegó de Valparaíso hace meses pero sigue sintiéndose un extraño. A Jesús Santos Bautista le llaman “El Diablo”, no por burla sino por malvivir en el llamado Callejón del Infierno, junto a la Plaza Mayor. Allí sentado, junto a su mochila y el cartón de vino, comprueba a diario su invisibilidad ante los demás. A sus treinta años sólo aspira a que la suerte, la buena, le saque del pozo y poder descansar para siempre. Sabe que está cerca de conseguirlo: el invierno ya lo ha vivido aquí y el de este año dicen que será aún más frío.

domingo, 11 de diciembre de 2011

"Es una mierda este Madrid"


Para acabar la semana os dejo con la canción Este Madrid de Leño. Los autores de la letra son: Rosendo Mercado, Chiqui Mariscal y Ramiro Penas.

Tu aquí y yo aquí
seguimos unidos
vivimos todo por igual.

Bebemos, fumamos y nos colocamos
tenemos plena libertad.

En Atocha encontrarás
aire limpio sin igual.

(Estribillo)
Es una mierda este Madrid
que ni las ratas pueden vivir.

Queremos una central
que nos suministre
energía para destruir
la mucha vegetación
que nos estorba
y no, no podemos construir.

Tenemos que eliminar
a los anti-nuclear.

(Estribillo)
Es una mierda este Madrid
que ni las ratas pueden vivir.

No hagas caso a esta canción
pues todo es mentira
lo que falta es un buen bidón
de aire puro y natural
y de cerveza
de tocino y de salchichón
leña seca y carbón,
una menda y un colchón.

(Estribillo)
Es una mierda este Madrid
que ni las ratas pueden vivir.

(Estribillo)
Es una mierda este Madrid
que ni las ratas pueden vivir.


viernes, 9 de diciembre de 2011

Pánico


Para empezar bien este fin de semana -¿Ya es fin de semana o llevamos toda la semana de fin de semana?- os dejo con este artículo de Juan José Millás publicado hoy en El País.

Dios mío, esta semana llena de domingos, saturada de tardes, parece una sopa de pelos, una estación de tren de ningún sitio, un huevo podrido de dos yemas, un parto de septillizos prematuros, parece una muerte con moscas retroactivas, un entierro sin deudos, una noche polar, una hora eterna, una madrugada inoxidable, unos pantalones de tergal, una vajilla de duralex, un descampado con condones, una tienda de muebles de la periferia de Valladolid, un establecimiento de lámparas de un suburbio de Atenas, parece un alma de repetición, un temor cerebral, un tanatorio continuo, un hotel de tres estrellas de provincias, una floristería cerrada por defunción, parece un almacén de enciclopedias afligidas, esta semana llena de domingos, saturada de tardes, es como el departamento de contabilidad de una funeraria, como la sala de espera del fracaso, como la víspera de una biopsia, como una esquela desplegable, como una adolescencia infectada, como una mano con seis dedos o un ojo con 18 dioptrías, en eso ha devenido esta semana llena de domingos, saturada de tardes, en un cuarto de baño de hospital, en un corazón con el doble de sístoles que de diástoles, en una de maleta que pesa más cuanto más vacía, en un bidé a plazos, en un pánico con intereses, en una carta con matasellos del infierno, en una familia a su pesar, en un sexo sin ganas, en una citación judicial, en una bragueta de botones, en una idea opaca, en una derrama por obras, en unas sábanas con olor a ganado, en una reunión de vecinos de Seseña, en un desahucio, un desalojo, un ascensor sin espejo, un zumo de albañal, unos parientes de Zamora, un parchís sin fichas, un pasillo de la muerte, un libro leído y releído, un poema agotado, una reencarnación, un bulto en el pecho, una caída. Esta semana llena de domingos, saturada de tardes, es una verdadera mierda.

miércoles, 7 de diciembre de 2011

El viaducto: un balcón para soñar


«El viaducto, buen balcón
del soñador nocheriego,
y trampolín más seguro
para dar el verdadero
salto mortal,
el funámbulo de lo horrible,
que en su vuelo,
de trágicos volatines,
aterriza en los infiernos.
Suena un reloj... En la noche
se oyen los pasos del tiempo»

Emilio Carrere


lunes, 5 de diciembre de 2011

Verdades y mentiras


¡Ojalá sea mentira ese rumor que corre sobre el rio
donde peces de plata mueren sin ser pescados!

¡Ojalá sea mentira esa bola
de anhídrido carbónico
que pende bajo el cielo de Madrid!

¡Ojalá sea verdad esa mentira del vidente
que anuncia una tormenta de amor
que acabará con la mala uva...!


Gloria Fuertes

sábado, 3 de diciembre de 2011

Africanos en Madrid


Para el fin de semana os dejo con la canción "Africanos en Madrid" de "Amistades peligrosas"



Madrid la noche se vuelve de esparto,
cuando llega la despedida
hay un hueco a medida, para el polizonte
se marchó lejos de su casa, con el corazón en rodaje
a cambio de ese pasaje, vendió su alma al diablo.


(estribillo)

Hoy de nuevo le vi pasar, algo triste pero amable
siempre infatigable, tras el pan y la sal
hoy de nuevo le vi pasar, tenía los ojos alegres
alguien le dio noticias breves, de su pueblo natal

El pecado de ser africanos en madrid
abrí los ojos para ver, que no llega el sol aqui
el pecado de ser ébano, sangre y marfil
si miras bajo su piel, hay un mismo corazón

Quizás con un poco de suerte, llegarás hasta la "Gran Vía"
sin que la policía te pida el pasaporte
si la luna está de tu parte, por ventura tendrá su cama
hecha de hojas y ramas, en "la Plaza de España"


(estribillo)

viernes, 2 de diciembre de 2011

La huida escrita


Para hoy os dejo con otro microrrelato, escrito por Isaac Roca, en el que la protagonista es Madrid.



Lees mientras caminas, avanzas deprisa sin apartar la vista del libro que sostienes a centímetros de la cara, lector de un Madrid escrito, de una obra que contiene la ciudad toda, exacta, un borgiano mapa de letras que marca el itinerario a seguir. Ajustas la marcha al ritmo de lectura: cada palabra un paso, cada página una esquina volteada, un semáforo en rojo al acabar el capítulo. Caminas leyendo, lees caminando, hasta que al terminar el libro levantas la vista y compruebas que estás fuera, que has encontrado ese único sendero por el que salir andando de la ciudad.

jueves, 1 de diciembre de 2011

El trocito de mar del Retiro

"Cuando estoy en el lago del Retiro me da la sensación de estar al lado de un trocito de mar. Allí me tumbo al sol y escucho el ruido del agua y el chapoteo de las barcas"

Pitingo, cantante