Sombrerete

En la entrada que hice hace diez días señalaba que en este segundo año quería hacer cosas nuevas para intentar mantener vivo el blog. Una de ellas era mostrar aquí historias de otras personas, para así poder ver Madrid desde otros ojos. La verdad es que la respuesta que he obtenido ha sido sorprendente y ya tengo varias historias listas para ser publicadas.

En esta primera, la historia es de Belén creadora del blog Belen in red, y una de las autoras del libro "Blogs de papel". Si aún no la conocéis es mejor que paséis por su blog ya que como ella misma indica: "No me gusta hablar mucho de mí, fijate...creo que sería mejor que leyeras mi blog, creo que te ayudará mas a saber quien soy :)". En este caso ella ha decidido que la publicación de la entrada sea simultánea, aparece tanto en su blog como en éste. Mientras os animáis a mandar vuestras historias, espero que disfruteis con esta.

Este es un texto donde se mezcla la leyenda, la historia, lo que deseo y lo que nunca debió ser

Una mañana decidió que no se levantaba más… se quedó tumbada en su cama, tapada con su manta de flores y cerró los ojos... No quería seguir viendo más, no quería seguir oyendo más, lo había visto y oído todo… a sus 97 años había decidido morir…

Se está muriendo, dijo el médico cuando mi abuela le llamó, no hay nada que hacer…

Y es que nunca había querido molestar, ella se bastó sola toda su vida… sus ojos verdes habían visto como su marido moría en Fonseca, sus manos firmes habían tomado a sus tres hijos y los llevó a Madrid, la mejor época de su vida…

Y es en Madrid donde su recuerdo se paraba, su memoria tomaba poder y el verde de su mirada tomaba más brillo… Madrid.

Su Madrid, murmullaba entre los sueños de la muerte, olía a pescado, como en el puesto en el que empezó a trabajar cuando llegó a Lavapiés, y cuando pudo ahorrar unos duros, lo compró y lo regentó en los últimos años de Alfonso XIII.

Su Lavapiés, el hogar que formó en su corrala, susurraba los nombres de sus vecinos, más que vecinos, compañeros, la mayoría gatos de más de una generación que la guerra cortó como sesga vidas. Recordaba a Antonio y Herminia, la pareja yerma que no pudo tener hijos, de cómo Herminia cuidaba de mi abuelo y sus hermanos mientras ella salía a trabajar, de cómo Antonio le quería presentar a su primo soltero, porque una mujer no puede vivir sola…

Su calle del Sombrerete, una calle con luz propia, dónde las puertas estaban abiertas a todo el mundo del barrio, dónde el calor humano podía con los inviernos duros de Madrid, donde el olor a carbón inundaba el aire en las tardes de sábado, dónde Carmina, la dueña del bar de debajo de casa preparaba el mejor café de cazo, que tomaba con placer las mañanas antes de acudir a su mercado.

Y en el anochecer de su vida, todos y cada uno de sus recuerdos de Madrid se tornaban sepia y le acompañaban en la caída de telón de lo que había sido su vida, sus ojos verdes se apagaron para dejar de ser y de sentir, ya lo había visto todo, lo había oído todo, su alma, tranquila, volvería a pasearse por la Calle del Sombrete, buscando a todos aquellos que le acompañaron en su Madrid del alma.