Un Madrid en guerra

La entrada de hoy hay que agradecérsela a Mamen, creadora del blog Mi azul de mar, mujer que se define como perfeccionista, e interesada en aprender todo lo posible de la vida y de la gente. Según sus propias palabras su blog: "simboliza mi esencia y mi interior. El mar es lo que más me satisface observar, lo que más me libera la mente. Quizá este blog tenga el mismo fin. Es éste un blog que protesta y que piensa".

Espero que disfrutéis con la historia, basada en las vivencias de sus familiares durante la cruenta Guerra Civil.

Su propio sollozo la despertó en la noche. A su mente volvían a acudir imágenes de un Madrid en guerra.

Corría el año 1936 cuando tuvo que abandonar la casa en la que vivía con su familia para refugiarse en un sitio seguro.

Siempre contó a sus nietos que ella había salvado la vida dos veces. En una ocasión un obús cayó en la misma pantalla del cine donde habían acudido a ver una película en un intento de continuar con su vida normal. En otra, cayó en la azotea de su casa. Ninguno explotó. Así pues lo mejor era refugiarse en otro lugar. Lo encontraron en los bajos de una bodega abandonada en la Calle Huertas número catorce.

Un barrio que tenía tanta historia, y que había sido habitado por escritores tan ilustres como Lope de Vega o Cervantes, ahora les daba cobijo a ellos. ¿Qué escribirían si levantasen la cabeza y viesen un Madrid tan desolado?

Allí se desplazó con su familia y los enseres que pudo acarrear. Y allí mismo nació su primer hijo en 1937, en plena guerra, contando ella tan sólo veintiún años. Escondida y sin ningún tipo de atención médica.

Su marido por aquel entonces estaba preso acusado de luchar contra las tropas franquistas que querían dominar Madrid. Ni siquiera había visto nacer a su primer hijo.

Su único hermano varón había desaparecido. Un día yendo a trabajar con su tartera le reclutaron para luchar. Nunca más le vieron. Ella siempre pensó que ésta era una guerra maldita. Aproximadamente cuarenta años después su nombre apareció en una lista entre los fallecidos en Barcelona.

Cuando la guerra terminó volvieron a su antigua casa, no estaba habitable. Sólo los muros en ruinas quedaban como únicos testigos de una lucha indiscriminada entre hermanos, amigos o vecinos. Lo que es siempre una guerra civil.

La maldita guerra, como ella la llamaba la estaba quitando todo lo que amaba.

La casa de su madre en la Calle Sallaberry, típico barrio madrileño de Carabanchel, estaba en pie. Toda la familia decidió meterse allí: padres, hijos, nueras, yernos, nietos. Eran más de doce, pero estaban todos juntos. La posguerra fue dura para todos pues a veces sólo tenían un trozo de pan que llevarse a la boca en todo el día.

Ya en 1939, mientras un Madrid herido de muerte intentaba recuperarse, nacía de su vientre su única niña. Madre de la que escribe hoy este relato y a la que dos años después seguiría otro hermano.

Todo este pesar se agolpaba en su cabeza mientras soñaba. Reía, lloraba y gritaba a la vez. Una cabeza ya incapaz de controlarse debido a su avanzada edad daba rienda suelta a todo el sufrimiento acumulado durante años. Muchas veces a media noche, dormida, murmuraba con lágrimas en los ojos: “La ví caer en la calle, delante de mí, ¡yo no quiero que me maten!”.

¿Qué terroríficos recuerdos tiene que tener una persona que ha vivido las dos guerras mundiales y una guerra civil en su propia carne?

Espero no saber nunca si sería tan fuerte como ella.

"Esta historia está dedicada a mi abuela que aún vive, y que me deja entrever toda esta triste etapa que vivió en la ciudad que la vio nacer cuando los recuerdos acuden a su cabeza. Pena que ya no me pueda hablar de una forma racional, pero aún así puedo adivinar las horrendas experiencias a las que se enfrentó. También es una protesta por todas las guerras que acontecen en el mundo en el día a día. Son todas horribles y jamás tendrían que existir".