Por los pasillos del Metro

La entrada de hoy llega gracias a Angel, autor del blog Scriptoria, que funciona como una una fábrica en la que nos intenta mostrar todo lo que no se puede tocar: recuerdos, cuentos, sueños. Es un lugar altamente recomendable para todos aquellos a los que le guste disfrutar leyendo. Por cierto, si alguno es editor o conoce a alguien que se dedique a ello, Angel en su página os ofrece la novela En ángulo muerto y el cuento titulado El hombre sin tildes.

Por esos pasillos he reído, he corrido, he llorado, he leído, he soñado, he temido...

He mirado a gente guapa, a gente rara, y me han mirado como si fuese extraño, único.

He respirado un submundo literario y real de personajes fascinantes.

He escrito cuentos y párrafos novelescos. Y en siete años de trayectos subterráneos tan sólo la pasada tarde me paré a oír las caricias que le daba una chica a un clarinete mientras apoyaba su espalda en una de las paredes del metro.

Ocurrió así. Así de triste: Yo iba perdido por los pasillos del suburbano, mirando al suelo, y ella se había puesto en una intersección donde apenas pasaba gente, y la música sonaba mientras yo miraba las preocupaciones y la soledad que algunos habían dejado huérfanas en el suelo, a rastras. Pasé de largo.

Unos pasos más adelante paré en seco, me di la vuelta y la miré. Ella seguía tocando. Tocaba como si hubiese una multitud enfrente. No me pregunté si era guapa, si era extraña. Sólo la miré. Y recordé que nunca le había dado nada a los músicos del metro. Cerré los ojos y por debajo de ellos, a oscuras, pasaron todos ellos tocando sus instrumentos.

Me lamenté en silencio.

Desanduve mis pasos hasta donde estaba la chica y le di algo por todos esos años.

Ella paró de tocar el clarinete y me dedicó una sonrisa. Luego di unos pasos hacia atrás y ella continuó dándole caricias a su instrumento.

Y esa fue la historia más triste que me ha pasado en mucho tiempo.