Mis palabras me cuentan cosas de Madrid

La entrada de hoy es obra de Adolfo, el autor del blog Cosechadel66. Según él mismo ha dicho en alguna ocasión, su blog es como una llegada al trabajo o a una reunión de amigos. En él nos va mostrando reflexiones personales, algunas curiosidades de la red, o fotografías propias, y nos invita a mirar, a reir y a sentir. Espero que os guste esta copita que os ofrece, como él dice hay que beberla a pequeños sorbos. Carpe diem.

Me siento delante del ordenador y quiero escribir sobre Madrid. Pero eso es sumamente difícil. ¿De qué escribir? Así que solamente dejo salir a mis palabras, y que ellas decidan de que hacerlo. De sus ojos hechos ventanas mirando millones de historias transitando por sus brazos hechos calles y sus dedos convertidos en esquinas. Contar historias de enamorados de putas, de monumentos olvidados, de piratas sin barcos, de bares repletos de música de amor y amores sin banda sonora.

Es mucho más fácil vivir de Madrid y no escribir. Vivir de las calles que me vieron jugar y esconderme, de los portales desde los que vi la lluvia que se reflejaba en los coches que encharcaban las aceras y a los que nos estaban atentos. Imaginarme Blade Runner en el edificio de Schweppes de la Gran Vía, o a Bogart y a Ava Gardner salir del taxi del Fary para introducirse en el Chicote.

Soñar con goles imposibles en el Bernabéu, mientras tus piernas aún puedan soñarlos, y aún despues, qué coño, que para eso están los sueños, que se aguanten las piernas. Porque es más facil soñar de Madrid, vivir de Madrid, respirar de Madrid, que escribir de sus gentes. Ir al parque urbano con el nombre más lógico del mundo, porque que otra cosa te apetece hacer alli que no sea retirarse, que hasta el mismo Diablo no ha hecho otra cosa sino eso.

Ir al Rastro para seguir el susodicho de una revista de cotilleos de los años 50, de una figura que sólo está en esa calle para ti, de la chapa del Che, del pañuelo palestino, de la gorra militar, de las mallas blancas, del pollito rosa, del bocata a medio camino entre Campillo y Cascorro.

Pasear entre miradas por el verano de la Castellana, subir mirando todos los libros que te comprarías en esta vida y en la otra por la Cuesta de Moyano, suicidarte sin hacerlo en el Acueducto... Madrid es odiar y amar a manos llenas. A la gente que no para y al que no para a la gente, a las personas que no miran y a aquellos que no ven a las personas.

Madrid es entrar un domingo de mayo por Princesa, para llegar a Plaza España y mirar la Gran Vía desde abajo, y sentirse de pueblo, de pueblo grande. Madrid es escribir sin sentido en este ordenador y en este blog tanto como vivirla con los cinco sentidos cada día que pases en, sobre o debajo de ella.